Una roca

Hoy me siento desterrado de lo humano. El recorrido de mis raíces confluyen en mí mismo, y me muestran tan árido y estéril como el fruto del que brotan mis venas. Bastardo sin derecho a ser huérfano. Hay veces, en que lo más duro, es endurecerse al entender. Y saber al mismo tiempo, que ahí donde la piel se tensa, se coagula la sangre, se oscurece, muere el tejido. Muta la piel del mordido al que muerde. Endurecerse es ahogarse en el océnao al ir convirtiendose uno mismo en el cemento que rodea al cuerpo.
Estoy cansado de estar enfadado y tengo buenas razones para estarlo. Aun así, tener estos sentimientos me hace cuestionarme mi propia humanidad. Creo que algún día seré capaz de rebautizarme a mí mismo. Dejar a la familia que ya tengo en el vínculo, y así no dolerme más. Ser libre, adoptar definitivamente a mis amigos.

Aire acondicionado

Cuanto tiempo, oh, vosotros, con quienes sostengo una mirada fija de desafío en mi imaginación, cuanto tiempo sin hablar directamente, cuanto tiempo escondido. Exclamaciones.
Yo tampoco he tenido nada que decir. Llevo un mes metido en el desván intentando esquivar el calor. El verano, si no es junto a palmeras tropicales, música mejicana, zumos de piña y todas esas cosas que vienen a la cabeza cuando se mira una camiseta hawaiana, no es más que una impertinencia. El aliento que un dios grosero y hostil nos echa a la cara como burla. El suspiro de una diosa lejana que lleva el infierno dentro y alivia su dolor haciendonos consicentes de que se lamenta. Odio el verano si no es en circunstancias veraniegas. Alimenta a mi pereza, me aplasta, me deja sin fuerzas. Los aires acondicionados resecan las mucosas, y abundan las noticias con esos reportajes que convierten la playa en una escena del national geografic chabacano. Es tiempo de desarrollar la vida en el interior, de buscar el frío de la laja de la cuevas, de trazar definitivamente el plan para llevar este mundo mío hacia afuera, y destruir, dominar y someter al del exterior que otros a quienes invento, construyen. Duchas, helados de fresa, cubitos de hielo, lametones y refrescos. He desarrollado una cámara frigorífica interior, con la calma de una jungla de serie de televisión, domesticada. Leo mucho, como poco, me comunico todo lo que puedo, vivo en espera.



Yo tampoco he tenido mucho que decir. Y aún es verano.

Huesos

En el tuétano, anidan las avispas de sus verdes senos. Una renuncia de aurora se presiente en su tono de voz. No volverá para nacer, sino para dejar que duerma hasta soñar muriendo. Ese ronquido entrecortado, nasal, insidioso no es otra cosa que los latios del corazón del viejo que cae al útero una vez más. Una corriente de aguijonazos despedaza el vuelo que traía la palabra salvadora a su oído, y ella sorbe de un cuenco hecho con la piedra que golpea las sienes del volcan. La resina se desliza brillante desde las comisuras, y en la tierra una cascada que me va cubriendo en una llovizna. Y me descoso el hilo negro de los ojos para poder escapar, levantarme. Despiértame o devuélveme a aquella montaña de huesos sin jugo.

Aunque en el vagón se celebrase un funeral

El tren del que he bajado es el que debería haber cogido. El siguiente se hundió en un río jade oscuro mientras me decía- Ya está, ha terminado. Este es el motivo por el que no debería haber bajado del tren anterior-.

Plural hímnico

Algo se me retuerce por dentro cuando uso el nosotros. No soy capaz de referirme a la raza humana o al hombre para hablar de cuestiones importantes. y que en realidad expresan la verdad subjetiva de cada uno. Ese uso del nosotros sólo para darle la fuerza de la carece si es de uno solo.

Me gusta todo aquello que toca al tú directamente y que nunca hace pensar en plural. Si una idea se traduce en una concepción que abarca al conjunto de los hombres, o no me interesa la idea, o no me interesa la interpretacion de la idea.

Además, cuando lo hago, el eco de la voz Del Hombre, me llama !impostor¡por debajo de la consciencia.

Tinta

Es viscosa porque no sale. Viscoso, lo que queda atrapado en el interior a falta de fluidez, del líquido que les deje extenderse, derramarse en palabras. La mía es verdeoscura y cuando quiere ser trazo o gesto la pluma y la lengua quedan atrapadas en el coágulo.

Su nombre

Hay veces en que de la forma del corazón se hace un maravilloso escondite de lo que no se quiere exponer sin más. Logra la vaga forma del sentimiento como concepto pero no llega a encarnarse en una persona. Una maravillosa forma con la que poner a latir el amor y poder guardar en la concavidad su nombre, ¡el nombre de ella! que solo puede estar en el interior de la vena porque su nombre ¡el nombre de ella! no retumba, no resuena, no es nombre si no se alza hasta alcanzar la voz. No tiene nombre porque no es lo suficientemente fuerte, ese amor, como para traerla a la vida, como para invocarla a ella, como para que se trague a la idea y sea eso que no dice. Late pero no pronuncia, dice pero renquea cuando dice... es posible que diga sin pronunciárselo antes a sí mismo.... No lo quiero. Yo quiero un nombre para así no cantarle más al amor.