Perfil atropellado

Comer con palillos barnizados, el frus-frus de los vestidos, el tacto de la berenjena al cortarla con el cuchillo, las camisetas de estampado riberesco... películas japonesas y vientnamitas, cine, cine, cine, la fotografía en blanco y negro, el egotismo tratado en la literatura y de cualquier manera, el ombligo en el cine, cine, cine... el teatro costumbrista, el efecto dramático de las luces en los cuerpos de los actores, la voz rebotando en las paredes del teatro que parece más bien la de la propia conciencia, el genio atormentado, la niña cursi y despiadada de Dickens, lamer el plato, el vaso del yogurt, sorber la silicona, solplar el polvo de la superficie de los muebles, el reflejo de la ventana en la madera oscura, los reflejos, de toda clase, chatos, estirados, irreales, distorsionados, ilustres o infames, los tangos y los cuerpos de tango, la sensualidad de la samba, amazonas de películas, los mimos, el huevo y el hueco que deja la avestruz donde había escondido la cabeza... Estoy seguro de que allí dentro no sólo hay tierra, estoy seguro de que un lugar desconocido y sin duda relajante se forma en torno a sus cabezas, y que cuando las sacan, queda allí almacenado todo su miedo, que se va acumulando al de otras especies que caen allí por casualidad. No puede existir lugar más terrorífico que este. La idea es otra de las que se suman a lo que quizá pudiera ser yo. Y no los títulos de los libros o la música o estas disertaciones. Yo soy mi egolatría, y esta va más allá de mí mismo, y de todo aquello que pasa por mí. Desde aquí, para el público que imagino y a causa de mí, un gran clamor para todo aquello que es dificil nombrar. O lo que no se nombra nunca.